Lo que me lleva a preguntarme, ¿será producto de pocos amoríos o experiencias que contar?, Tal vez como consecuencia de esta soledad que ya se me hizo costumbre, ¿O la mera comodidad de pensar antes que sentir?
La mente se convierte en bloques blancos que no me permiten ver mas allá, casi como muros que piden a gritos ser garabateados...
Los sentimientos, casi como ausentes, no muestran rastro alguno que perseguir así como testigos de un delito que no debe ser develado...
Las historias no llenan esa sensación de estar contando ese que se yo difícil de explicar. Confundiendo desenlaces y sin propiciar ningún tipo de final...
Sea costumbre...
Comodidad...
O la soledad con otro de sus juegos perversos...
Hoy no tengo nada que contar...
Solo un nudo que desatar, una pared que pintar...
Ese vacío que rellenar, ese sentimiento que encontrar...
No me queda opción mas que seguir buscando..
Esa historia que contar...
Ese encuentro que realizar..
Esa nueva sensación que hallar...
Solo un solo camino por recorrer..
El camino que me dice que siga buscando...
Buscando ese nuevo amor...
Y como diría un genio...
"por mas que este hundido, finalmente yo saldré
a la superficie con ganas de volver
a encontrarme... buscando un amor"
